.

E agora começa aquela crise chata de achar que todos escrevem melhor do que eu. Queria saber o que acontece comigo; escrevo, escrevo, escrevo, mas no final parece que nada muda ou que eu nunca saí do lugar. A idéia de cortar as mãos para nunca mais sofrer com a minha literatura de bar está cada dia mais sedutora. O problema vai ser se eu aprender a escrever com o dedo dos pés. É, Thaísa, escritor só sofre nessa vida, sabia não?